Невелика, кажется, речка Ось, не сравнишь ее с чем-то, чего не перелетит и до середины птица - но пойма ее, изукрашенная темными пластами наносов и порастающая, несмотря ни на что, травой, больше нее во множество раз. Грузно перекатывается в отражении Оси солнце, волнуются колебаниями ветра головки неярких цветков - молчат, словно знают чего, сколько крови здесь пролилось и еще, может, прольется.
Лгут, конечно.